Alex Gordon

A propos de l'auteur : Alex Gordon est originaire de Kiev (Ukraine soviétique ,URSS) et diplômé de l'Université d'État de Kiev et du Technion de Haïfa (docteur en sciences, 1984). Il a immigré en Israël en 1979. A servi dans les unités d'infanterie de réserve des FDI pendant 13 ans. Professeur titulaire (émérite) de physique à la faculté des sciences naturelles de l'université de Haïfa et à Oranim, le collège académique d'éducation. Auteur de 8 livres et d'environ 500 articles sur papier et en ligne, a été publié dans 75 revues dans 14 pays en russe, hébreu, anglais et allemand. Publications littéraires en anglais : Jewish Literary Journal (USA), Jewish Fiction (Canada), Mosaic (USA), American Thinker (USA), San-Diego Jewish World (USA) et Jewish Women of Words (Australie). Publications à venir dans Arc (Israël), Jewish Women of Words (Australie) et Jewthink (Royaume-Uni) ; publications en allemand : Jüdische Zeitung (Berlin) et Jüdische Rundschau (Berlin) ; publications en hébreu : Haaretz, Iton 77, Yekum Tarbut, Kav Natui et Ruah Oranim (Israël).

Les articles de Alex Gordon

Histoire juive d'Alex Gordon : L'armoire à parfums

Histoire juive d'Alex Gordon : L'armoire à parfums

Alex Gordon : L'armoire à parfums

Ce texte peut se lire simplement. Ce serait une erreur.

Comme certains récits anciens, il accepte plusieurs niveaux de lecture, et chacun engage le lecteur un peu plus que le précédent. Ce qui ressemble à une histoire de désir, de confort et de meubles bien conçus parle aussi d’autre chose : du contrôle, de l’effacement, de ce que l’on accepte de taire pour préserver l’ordre des autres.

Rien ici n’est décoratif. Ni les odeurs, ni le silence, ni le placard.

À chacun de décider jusqu’où il est prêt à lire — et ce qu’il préfère ne pas sentir.

Daniel aimait les gens, surtout les femmes. Les gens aimaient Daniel, surtout les femmes.
Il vivait en France, ce pays qui se raconte volontiers comme une grande maison ouverte, où l’on accroche aux murs trois mots polis, encadrés comme une promesse,
"Liberté, Égalité, Fraternité" et où chacun s’efforce d’y croire, même quand la serrure grince.

Il y avait dans l’air une hospitalité fière, parfois théâtrale, un désir d’être du bon côté de l’Histoire. La France avait accueilli sur son sol des habitants venus des anciennes colonies, comme on se rachète une faute avec des gestes larges, en espérant qu’ils suffisent à effacer les traces. Daniel, lui, ne cherchait pas à effacer quoi que ce soit. Il travaillait, il aimait, il plaisantait, il avançait. Il se disait que la vie, au fond, n’est qu’une affaire d’équilibre et de goût.

Parmi ces nouveaux “frères” de la grande famille française, certains appartenaient à des mouvements dont le mot “frère” n’avait jamais été une figure de style universelle.
Les Frères musulmans ne considèrent pas tout le monde comme un frère.
Les chrétiens ne peuvent pas devenir leurs frères, et les Juifs encore moins.
Daniel était juif. Il ne pouvait donc pas devenir un frère des Frères musulmans.
Il ne portait pas cela comme une plainte, plutôt comme un fait sec, une donnée du monde, une porte qu’on apprend très tôt à pousser avec prudence, même quand elle semble ouverte.

Il dirigeait une usine de meubles. Beaucoup de ses ouvriers étaient musulmans.
Daniel ne savait pas combien, parmi eux, priaient seulement pour leurs familles et combien rêvaient d’autre chose. Il ne posait pas la question. Il avait cette croyance française, un peu touchante, un peu naïve, que le travail apaise, que l’atelier remplace la mosquée et la cantine le sermon. Il ignorait que certains hommes peuvent découper le monde avec des mots, et que ces mots deviennent un couteau.

Dans son temps libre de l’amour, Daniel fabriquait des armoires. Des armoires à vêtements, des armoires de cuisine, des bibliothèques, des meubles solides et intelligents. Il avait le geste sûr, l’œil précis, l’obsession de la ligne juste. Les commandes pleuvaient. Il inventait des solutions comme d’autres inventent des phrases. Ce qu’il aimait dans le bois, c’était sa docilité apparente. On le croit simple, et pourtant il garde tout. Les coups, les mains, les erreurs, la chaleur. Le bois n’oublie pas.

Un jour, on lui commanda un meuble particulier, presque une énigme : une armoire destinée à ranger des parfums, mais dont aucune odeur ne devait s’échapper vers l’extérieur. Une armoire hermétique à la séduction. Une prison luxueuse pour molécules élégantes. Daniel trouva l’idée brillante. Il y vit un défi d’ingénieur et un caprice de riche. Il accepta.

Il choisit un bois inodore, le plus souvent du chêne. Il fit fabriquer les portes dans une essence dense, puis fit recouvrir les parois intérieures et extérieures d’un vernis spécial conçu pour empêcher la fuite des senteurs.
Parfois, il ajoutait une couche d’émail à l’intérieur, comme une seconde peau, une barrière lisse, une promesse de maîtrise. Il fit installer un verre teinté, avec protection UV, parce que la lumière du soleil, disait-on, blesse les parfums. Daniel était fier : le meuble serait un sanctuaire, un coffre, un temple miniature, où les flacons dormiraient dans leur nuit parfaite.

Et pourtant, quand on ouvrait la porte, la gamme des senteurs se déversait d’un coup, comme si l’air, retenu trop longtemps, se vengeait. Cela captivait celui qui se penchait à l’intérieur. Un vertige, une ivresse. Daniel aimait ce moment : l’instant où la création se met à parler.

Catherine entra dans sa vie comme entrent les femmes qui savent ce qu’elles veulent : sans bruit, mais sans hésiter. Elle était sa maîtresse, et cela semblait à Daniel une évidence aussi confortable qu’un fauteuil bien dessiné. Catherine convainquit son mari d’acheter une armoire de Daniel pour ranger sa collection de parfums. Son mari, Michel Levy, avocat en droit de la famille et du divorce, n’eut pas besoin de beaucoup de persuasion. Il était membre du conseil d’administration de l’usine dirigée par Daniel. Il aimait les beaux objets, aimait les beaux accords, aimait l’idée d’être du côté du goût et de l’ordre.

Daniel décida de fêter l’acquisition avec Catherine. Il arriva chez elle à l’heure du déjeuner. Michel travaillait dans son bureau du centre-ville. Catherine habitait avec son mari dans un quartier résidentiel, tranquille, presque trop calme, un de ces endroits où la ville a l’air de demander pardon d’exister. La maison était entourée d’une couronne de grands arbres appartenant au parc voisin. En été, les fenêtres ouvertes donnaient sur un silence épais : on n’entendait presque pas la circulation. Le calme était un luxe.

Daniel avait apporté une bouteille de champagne et le dernier parfum à la mode. Ils burent à la réussite de Daniel, à sa nouvelle armoire, à cette idée délicieuse d’un monde sans accidents. Catherine, rayonnante, brillait de cette féminité consciente d’elle-même, qui n’a pas besoin de forcer. Daniel la regardait, puis regardait l’armoire. Il admirait son armoire comme on admire un destin qu’on croit avoir dessiné soi-même.

Soudain, le silence fut brisé par une sonnerie stridente à la porte d’entrée. Catherine se leva d’un bond, pieds nus, sur la pointe des pieds. Elle jeta un œil par le judas et revint en murmurant, sans crier mais comme on annonce un incendie : « Prends le champagne, les verres et le parfum et entre dans ton placard ! »

Son mari était rentré. De manière inattendue. Daniel entendit la voix grave de Michel, derrière la porte : « J’ai oublié mes clés, chérie. Je suis fatigué et j’avais envie de manger à la maison. Ça ne te dérange pas ? »

Daniel obéit. Il entra dans l’armoire à parfums. Ce détail, plus tard, le hanterait : ce n’était pas un ennemi qui l’avait enfermé. C’était une femme. Et il avait dit oui. Il se referma sur lui-même comme on se referme sur une honte. Un Juif connaît ce geste, même sans l’avoir appris : se faire petit quand le monde réclame de l’ordre. Disparaître pour ne pas troubler la table des autres. On appelle cela prudence, parfois. On appelle cela survie. Cela ressemble aussi, certains jours, à une capitulation intime.

L’odorat est une fonction neurobiologique importante et inestimable du corps. Daniel le sut d’un savoir brutal, immédiat. Dans l’obscurité de son armoire, des torrents de molécules aromatiques se précipitèrent vers lui depuis tous les coins. Les flacons, serrés, enfermés, conservés, semblaient exulter : enfin un corps à envahir.

Son odorat fut puissamment assailli par les arômes magiques. Il sentit sa tête se serrer comme si on y avait glissé un étau invisible. Il s’accroupit, recroquevillé sur le sol, essayant de chasser les odeurs comme on chasse une pensée qui devient trop forte. Il se souvenait d’un mot, appris au détour d’une lecture, presque comme une blague d’ingénieur : la diffusion. Voilà donc la diffusion. Voilà donc ce que fait l’invisible quand on le croit domestiqué.

De l’autre côté du verre teinté, le déjeuner continuait. La protection UV défendait les parfums contre le soleil. Elle ne pouvait pas protéger Daniel de la nausée qui s’installait, lente et dévorante, comme une bête qui prend possession d’une pièce. Il sentit sa gorge se retourner. L’air, saturé, n’avait plus de place pour lui.

Les hallucinations commencèrent. Les flacons se mirent à voler autour de lui, à tournoyer, à claquer contre le bois, comme des oiseaux furieux dans une cage. Ils le suppliaient : « Renifle-moi ! Sens-moi ! » Il voulut se boucher le nez, mais ses mains tremblaient. Un panneau s’alluma au plafond du placard, avec des lettres qui pulsaient dans l’obscurité : « Bonjour, cher Daniel ! Je suis ton placard préféré ! Je suis tellement content que tu sois avec moi ! »

Il perdit la notion du temps. Il pensa à des choses incongrues : à l’odeur du pain, au savon simple, à la pluie sur la terre, à une maison où l’air ne ment pas. Il pensa,il y a des exils qui ne sont pas géographiques. Il y a des exils qui sont chimiques, sensuels, invisibles, et qui vous réduisent à une chose silencieuse, cachée dans un meuble trop parfait.

Il se réveilla sans savoir combien de temps s’était écoulé. La porte s’ouvrit enfin. La tête de Catherine apparut, comme un visage de théâtre dans un rideau trop étroit : « Comment vas-tu ? Sors ! » dit la tête, presque joyeuse, comme si tout cela n’avait été qu’un jeu.

Daniel sortit en rampant. Il vomit. Longtemps. Il se redressa avec une difficulté humiliée, tituba, cherchant un point fixe. Ses yeux brûlaient. Sa bouche avait un goût métallique. Il regarda Catherine, puis le parquet, puis l’air, comme si l’air était devenu une matière hostile.

Et soudain, dans un souffle, sans savoir lui-même ce qu’il demandait, il lâcha, avec l’urgence d’un condamné : « Donne-moi… vite… quelque chose de sale. Un morceau de terre. Non… un morceau de merde. Quelque chose de vrai. »

 

Le silence et la « vengeance » de Babi Yar d'Alex Gordon

Le silence et la « vengeance » de Babi Yar d'Alex Gordon

Le silence et la « vengeance » de Babi Yar

Le sol de Kiev est généreux. Fertile, il nourrit une végétation luxuriante qui enchante l’œil. Mais ce même sol a bu le sang de la plus grande tragédie de l’Holocauste en Ukraine.
À Babi Yar, sous l’occupation nazie, plus de cinquante mille Juifs furent massacrés.
En deux jours seulement, les 29 et 30 septembre 1941, trente-trois mille sept cent soixante et onze hommes, femmes et enfants tombèrent sous les balles.
Dans les jours suivants, jusqu’au 11 octobre, dix-sept mille autres furent exécutés.

Le ravin de Babi Yar avait de tout temps porté une étrange destinée.
Humide, propice à toutes les germinations, il était depuis la Rus’ de Kiev le lieu où les femmes venaient saluer leurs maris partant pour la guerre.
C’est de là que vient son nom : Babi Yar, le « ravin des femmes ». Les larmes de leurs adieux se mêlaient jadis aux crues du Dniepr. Ce qui fut jadis un lieu de vie et de mémoire devint, sous les nazis, le gouffre d’extermination des Juifs de Kiev.

La responsabilité des autorités soviétiques demeure écrasante.
Beaucoup de Juifs restèrent dans la ville occupée, parce que les dirigeants leur avaient caché la vérité sur la persécution nazie en Pologne.
En 1939, Kiev comptait 224 236 Juifs, soit plus d’un quart de sa population. Près de cinquante mille, non évacués, confiants dans la parole soviétique, restèrent. Ils périrent.
Les autorités affirmaient que les Juifs n’étaient pas visés en tant que Juifs, mais en tant que simples citoyens soviétiques.
Ce mensonge servit à étouffer la singularité du crime et à effacer la mémoire. Le refus d’élever des monuments aux victimes juives scella ce silence coupable, une complicité par omission.

Après-guerre, Kiev grandit. Les briqueteries déversèrent leurs déchets liquides dans le ravin. Peu à peu, Babi Yar fut comblé d’un mélange visqueux de sable et d’argile.

Ces résidus ont rempli le ravin, créant une immense masse instable. C’est ce dépôt, retenu par un simple barrage de terre, qui s’est rompu en mars 1961 et a provoqué la coulée de boue meurtrière de Kurenevka.

Au-dessus, le quartier de Kurenevka s’étendait, exposé à ce barrage de fortune construit pour retenir la boue.

Le 13 mars 1961, à huit heures trente, le barrage céda.
Quatre millions de mètres cubes de boue s’écoulèrent en torrent. Une coulée monstrueuse de vingt mètres de large s’engouffra dans la rue Frunze.
Les vagues de terre noire atteignaient quatorze mètres de haut et dévalaient à vingt kilomètres à l’heure.
Les habitants furent engloutis dans leurs maisons, leurs tramways, leurs autobus. La boue les ensevelit vivants en quelques minutes sous trois mètres d’épaisseur. Trente hectares furent recouverts. Des centaines de logements disparurent, balayés.

Les autorités étouffèrent l’affaire. Documents détruits, funérailles collectives interdites, dates de décès falsifiées. Ceux qui osèrent se plaindre furent arrêtés. Pendant un mois, on retrouva des corps sous la vase. L’histoire officielle parla de quelques dizaines de victimes. Les historiens, eux, estiment à environ mille cinq cents les morts de Kurenevka.
À l’échelle de Kiev, cette tragédie dépassait proportionnellement celle de New York en 2001.

Et pourtant, dès l’année suivante, on écrivit une chanson.
Une mélodie enjouée, célébrant Kiev et sa nature. « Comment ne pas t’aimer, ma Kiev ! » devint, bien plus tard, l’hymne officiel de la ville.
La musique était signée d’Igor Shamo, compositeur juif ukrainien, sur des paroles de Dmitry Lutsenko. Elle fut créée par le chanteur russe Yuri Gulyayev, dirigé par le chef d’orchestre juif Zakhar Kozharsky, accompagné du violoniste Abram Stern.
Cet hymne, né sur la terre saturée du sang de Babi Yar, servit sans doute à masquer l’infamie. Une ode à la ville, là même où des dizaines de milliers de Juifs restaient sans sépulture, anonymes, réduits au silence.
Comme une nouvelle « Ode à la joie », au-dessus d’un charnier oublié.

Quelques semaines avant la catastrophe de Kurenevka, le 12 avril 1961, l’URSS envoyait Gagarine dans l’espace. Tout le pays célébrait.
L’exploit cosmique effaçait les douleurs terrestres.
Mais à Kiev, une rumeur sourde circulait : la boue n’était pas qu’une tragédie.

Elle était vengeance. Vengeance des morts de Babi Yar, pour leur exécution passée sous silence, pour leurs corps laissés sans sépulture, pour le monument jamais érigé. Les Juifs assassinés, que nazis et communistes avaient voulu effacer, s’étaient levés dans cette coulée de boue. Une révolte posthume contre l’oubli et la profanation.

 

Kippour 1941 à Kiev : Dans les entrailles du Bazar Juif

Kippour 1941 à Kiev : Dans les entrailles du Bazar Juif

DANS LES ENTRAILLES DU BAZAR JUIF

Avant Babi Yar, il y avait Yevbaz. Un quartier juif vibrant au cœur de Kiev, où les enfants jouaient à la guerre sans savoir qu’elle viendrait les détruire. Igor Novikov avait six ans lorsque sa mère fut arrachée à ses bras et conduite vers les fosses. Ce récit, bouleversant de pudeur, ressuscite l’enfance enterrée d’un garçon juif, caché dans les entrailles de la ville qui a trahi les siens.

Comme beaucoup d’autres garçons, Igor Novikov, six ans, habitant Kiev, adorait jouer à la « guerre ». Il avait un pistolet et un sabre en plastique.
Sa famille vivait dans un quartier de Kiev appelé le Bazar juif, abrégé en Yevbaz (pour Yevrejsky Bazar).

Son père, Vasily Novikov, de nationalité russe, était chef mécanicien dans une boulangerie située dans l’une des rues adjacentes à Yevbaz.La boulangerie se trouvait dans la même maison que celle où vivait la famille d’Igor.

Sa mère, Fanya Kagan, juive, travaillait comme caissière dans une pharmacie du quartier.
La cour de leur immeuble était divisée en deux parties : la principale, qu’on appelait « la grande cour », abritait la boulangerie ; la seconde, plus étroite, se terminait par une grande cave bordée de remises.

La maison comptait de nombreux appartements communaux. Plusieurs enfants du même âge qu’Igor y vivaient, notamment des garçons juifs. Tous adoraient jouer à la guerre. Les bons, c’étaient les Soviétiques. Les méchants, les fascistes allemands.

Le 22 juin 1941, les habitants de la maison d’Igor furent réveillés par les tirs antiaériens, le rugissement des avions et le fracas des bombes. Les sirènes retentirent, et tous se précipitèrent dans l’abri souterrain.

La vraie guerre était arrivée à Yevbaz — ce n’était plus un jeu.Les « bons » soldats soviétiques avaient quitté Kiev. Les « mauvais » soldats allemands avaient pris la ville.

Depuis le début de l’invasion nazie de l’URSS, les haut-parleurs soviétiques hurlaient à Kiev : « Kiev est à nous ! Nous ne rendrons pas Kiev ! Nous chassons l’ennemi ! »

Des tracts inondaient la ville : « Oh, et Hitler le bandit va recevoir une raclée ! »
Vers midi, le 19 septembre, un grondement se fit entendre à Yevbaz : les coups de feu et les rugissements de moteurs se confondaient en une cacophonie lugubre.

Les unités avancées de la Wehrmacht approchaient.
Alors que les haut-parleurs soviétiques continuaient à diffuser leurs appels victorieux, les troupes allemandes entrèrent dans Kiev.
Elles défilaient à moto, en voitures, en véhicules blindés, en chars, ou encore sur des charrettes tirées par des chevaux.

Derrière les chars avançaient de puissants camions, puis l’infanterie : de jeunes soldats en uniforme vert, manches retroussées jusqu’aux coudes, tenant des fusils automatiques.Ils étaient couverts de poussière, en sueur, mais semblaient joyeux, bien nourris, et satisfaits. Ils chantaient en allemand.

Vasily Novikov se trouvait ce jour-là, vers trois heures de l’après-midi, rue Vladimirskaya, près de l’Opéra. C’était une journée lumineuse, ensoleillée. Il vit une foule élégante et joyeuse déambuler sur les trottoirs. Des dames en robes de soie et mantilles portaient boucles d’oreilles et broches.

Des hommes en redingotes ou costumes, des prêtres en soutane de soie, de vieux fonctionnaires et enseignants en uniformes d’un autre siècle — tous marchaient d’un pas assuré, bavardant gaiement, s’inclinant poliment les uns devant les autres.

On aurait dit qu’ils se congratulaient d’avoir été débarrassés des bolcheviks.

Les Allemands sentirent l’humeur festive de la foule et décidèrent d’en jouer. Ils branchèrent les haut-parleurs sur la radio de Moscou. Une nouvelle glaçante se répandit alors : Kiev brûlait.

L’ennemi incendiant la ville, pillait les appartements, tuait femmes et enfants, exécutait les hommes, chassait les habitants de leurs foyers. À ces mots, des rires éclatèrent parmi ceux qui se considéraient comme les « heureux rescapés de l’enfer soviétique ».

Vasily observa longuement cette foule. Il comprit qu’un nouveau type humain était né à Kiev. Un type qui accueillerait sans réserve le nouveau régime. Un type qui, peut-être, collaborerait à la « résolution de la question juive ».

La population juive de la maison des Novikov fut, dans sa quasi-totalité, évacuée vers l’intérieur de l’URSS. Restèrent principalement des familles issues de mariages mixtes. La famille Novikov en faisait partie. Vasily était russe, Fanya juive.

Les parents et sœurs de Fanya la suppliaient de partir avec eux. Après de longues hésitations, elle choisit de rester.

Les habitants de la cour espéraient encore que les rumeurs d’atrocités allemandes ne se réaliseraient pas. Les Allemands ne pouvaient quand même pas tirer sur des vieillards, des femmes, des enfants… non ? Dans la nuit du 24 septembre 1941, Kiev fut secouée de violentes explosions et d’éclairs.

Les murs tremblaient, les portes s’ouvraient à la volée. C’était la panique. Personne ne comprenait d’où venaient les bombes : les Soviétiques étaient partis, les Allemands avaient pris la ville.

Très vite, tout s’éclaircit : les explosions venaient du centre-ville, de la rue Khreshchatyk.
Les mines laissées par les sapeurs soviétiques explosaient sous les plus beaux bâtiments de la ville.

Kiev flambait.

Les Allemands tentaient de lutter contre l’incendie, mais ils ne purent sauver les centaines de leurs camarades pris dans les flammes. Après plusieurs jours de lutte, ils abandonnèrent, observant le brasier de loin.

Les explosions se calmèrent au bout de quelques heures, mais les incendies persistèrent durant deux semaines. Les Allemands accusèrent les Juifs de sabotage. Une action punitive fut décidée.

Les feuilles des érables, bouleaux, tilleuls, frênes, chênes et sorbiers jaunissaient et tombaient. Les asters, dahlias, chrysanthèmes, roses et capucines fleurissaient.

La nature, elle, célébrait l’automne. Sur ce fond flamboyant, une tragédie humaine sans précédent se déroulait à Kiev.

Le soir du 28 septembre, Yevbaz ne dormit pas. Vasily et Fanya dirent à Igor d’aller se coucher tôt. Mais il ne parvenait pas à trouver le sommeil.

Sa mère s’approcha de lui et lui chanta doucement une mélodie juive, qu’il connaissait déjà.
Le matin du 29 septembre, Igor se réveilla et vit ses parents enlacés, en pleurs. Il ne comprenait pas pourquoi.

On lui expliqua que sa mère devait partir voir son père, le grand-père d’Igor. Au sol, une valise était ouverte. Ses parents y rangeaient des affaires. Il se mit lui aussi à pleurer.

Dans la cour, les voisins juifs s’étaient rassemblés pour répondre à l’ordre du commandant de Kiev : se présenter au croisement des rues Melnikovskaya et Dokterivskaya, à proximité des cimetières, en apportant documents, argent, objets de valeur, vêtements chauds, sous-vêtements et autres effets.

Sa mère quitta la cour avec les autres. Igor ne la revit jamais. Elle fut assassinée à Babi Yar. Yevbaz était un quartier historique, le cœur battant de la vie juive à Kiev.

Pendant près d’un siècle, les Juifs y avaient commercé, prié, discuté, transmis leur culture. Ce marché a disparu. Il s’est tu, anéanti à Babi Yar.

Kiev est devenue la seule ville d’Europe occupée où les nazis ne prirent même pas la peine d’établir un ghetto. Ils étaient pressés de tuer.

Le 28 septembre, la marche vers les ravins de Babi Yar commença. L’extermination des Juifs eut lieu le jour de Yom Kippour, le jour du Jugement.

Ils partirent par milliers, avec des enfants endormis dans les bras ou les poussettes, soutenant les anciens sous les bras, pleurant, en silence, entourés de barbelés, de soldats allemands et de policiers ukrainiens.

Certains virent leurs cheveux blanchir en quelques minutes. Puis ce fut le silence des mitrailleuses. Vasily rentra amaigri, vieilli. Il ne dit rien. Mais Igor comprit que l’irréparable s’était produit.

La guerre fait grandir les enfants trop vite. L’enfance d’Igor était finie. Le jeu de cache-cache avec la mort commença.

Pour dissimuler les origines juives de son fils, Vasily épousa une voisine russe, employée comme lui à la boulangerie. Igor grandit dans une famille orthodoxe.

On le baptisa. On lui donna une croix à porter, on lui enseigna les prières et les gestes.D’octobre 1941 à novembre 1943, il lui fut interdit de sortir jouer dans la cour.
Il passait de la chambre à la cave. Quand des fouilles avaient lieu, il s’y cachait. Il vivait sous terre.

La terre de Kiev ne l’avait pas sauvé, elle l’avait repoussé. Il n’y avait pas de lumière dans la cave d’Yevbaz. Il faisait sombre, humide, glacial. Il avait faim. Il était pâle, jaune, comme une bougie de cire. Il savait que sa mère était morte.

Il avait peur. Il rêvait qu’on le capturait, qu’on le tuait, comme elle.

Dans ses cauchemars, il la revoyait, chantant sa dernière mélodie. Il revoyait les adieux. Il voyait la cour pleine de voisins juifs, rassemblés pour mourir.

Il n’y avait plus un seul Juif à Yevbaz. Yevbaz avait sombré dans le gouffre de Babi Yar. Le peuple de sa mère avait disparu. Igor ne voulait plus jamais jouer à la guerre.

 

GLIKLEKH LEBN (VIE HEUREUSE – Yiddish) d'Alex Gordon

GLIKLEKH LEBN (VIE HEUREUSE – Yiddish) d'Alex Gordon

Alex Gordon GLIKLEKH LEBN (VIE HEUREUSE – Yiddish)

Les événements décrits dans cette histoire se sont déroulés à Kiev, où vivaient encore de nombreux Juifs.
Depuis longtemps, la ville avait cessé d’être le Yehupets de Sholem Aleichem, étant devenue la capitale de l’Ukraine soviétique athée, et ayant été le théâtre des exécutions massives de Juifs à Babi Yar, le jour du Jugement en 1941.
Mais à cette époque, le souvenir du marché juif, liquidé en 1952, était encore vivant, et le yiddish se parlait encore dans de nombreux quartiers de la ville. Des musiciens juifs jouaient dans les orchestres de l’Opéra et de la Philharmonie, mais les Juifs n’apparaissaient plus dans les listes officielles des peuples vivant en URSS. Les Juifs étaient présents, et pourtant, ils n’étaient pas.

Le coiffeur Haïm connaissait l’histoire du peuple juif bien mieux que les historiens professionnels. Il savait des choses sur les Juifs que même les chercheurs les plus érudits ignoraient.
Haïm ne prêtait aucune attention aux avis des historiens, car lui-même était historien et aimait raconter des histoires sur les Juifs.
Ses clients quittaient son salon la tête coupée, la barbe rasée, sentant la Cologne, et enrichis des récits fascinants du barbier.
Lorsque je l’ai rencontré pour la première fois, Haïm avait environ soixante ans.
On aurait pu dire qu’il avait vécu assez longtemps pour voir ses cheveux grisonner, s’il en avait eu. Mais Haïm était chauve, ce qui était une piètre recommandation pour un coiffeur : si un barbier ne pouvait pas garder ses propres cheveux, comment pouvait-il conseiller ses clients sur leur entretien et leur conservation optimales ?

Prenant conscience de ce paradoxe, Haïm montrait à ses clients une vieille photo de lui, jeune homme, avec une chevelure abondante. Il expliquait qu’il avait perdu ses cheveux à force de travailler dans une usine métallurgique à Zaporijia : l’atelier était extrêmement chaud, au point que même les hommes aux cheveux bouclés perdaient les leurs.

Il aimait raconter comment il avait enduré une chaleur terrible en Ouzbékistan pendant la Seconde Guerre mondiale. Quand Haïm coupait et rasait, il se tenait debout, et sa boiterie passait inaperçue. Je ne savais pas comment il s’était blessé à la jambe.

« Haïm » signifie « vie » en hébreu. Haïm travaillait dans un salon de coiffure à Kiev à une époque où tous les citoyens soviétiques, y compris les Juifs, étaient censés mener une vie heureuse.
En yiddish, on appelait cela gliklekh lebn.
Le gouvernement soviétique ordonnait à ses citoyens d’avoir une vie heureuse. Ceux qui refusaient cette vie heureuse pouvaient s’attirer de sérieux ennuis avec les autorités.

Les coiffeurs de Kiev s’appelaient perukarnya en ukrainien. Mais les Juifs aimaient la certitude. Aussi nommaient-ils le salon de coiffure où travaillait Haïm Gliklekh Lebn, c’est-à-dire « Vie heureuse ».
Le salon se trouvait dans un petit sous-sol de la rue Vladimirskaya, en face de l’Opéra. Chez Gliklekh Lebn, les Juifs ne venaient pas seulement se faire couper les cheveux ou raser, ils parlaient aussi de la vie, en particulier de la vie juive. Dans ce sous-sol, sorte de souterrain, les Juifs écoutaient les récits d’Haïm sur l’histoire juive.

Un jour, alors que deux Juifs, dont moi, attendions notre tour pour une coupe chez Haïm, il nous fit une conférence sur l’histoire récente des Juifs.

« Je suis revenu à Kiev depuis l’Ouzbékistan juste après sa libération des nazis. Ma maison près du marché juif était toujours debout, mais je n’avais plus de famille : mes parents avaient été tués à Babi Yar, et ma femme et ma fille étaient mortes de faim en Ouzbékistan.

La maison avait survécu, mais l’appartement où j’avais vécu avant la guerre avec mes parents, ma femme et ma fille était désormais occupé par la famille d’un pompier ukrainien nommé Skovoroda.

Selon la loi soviétique, j’avais tout à fait le droit de retourner dans mon appartement, mais Skovoroda refusait de le libérer.
Les autorités municipales ne m’ont pas aidé. Mes voisins ukrainiens refusaient de confirmer que nous avions vécu dans cet appartement. Les fonctionnaires affirmaient que Skovoroda avait un avantage sur moi : il avait une famille, alors que j’étais seul.

Mais je ne suis pas resté seul longtemps. La logique de la lutte pour retrouver mon appartement exigeait un changement de tactique. J’ai compris que l’existence individuelle sous le socialisme était “réactionnaire” et illégale. Je devais créer un collectif, un collectif familial. Je me suis donc associé à une femme et à son enfant qui, comme moi, tentaient sans succès de récupérer leur appartement d’avant-guerre. Au lieu d’une famille soviétique heureuse, deux rescapés malheureux de la guerre ont été contraints de cohabiter. »

En 1944, le Premier secrétaire du Comité central du Parti communiste d’Ukraine et président du Conseil des commissaires du peuple, Nikita Khrouchtchev, prononça un discours lors de la première session du Soviet suprême de la RSS d’Ukraine, décrivant les souffrances endurées par la population pendant les années d’occupation, mais il ne fit aucune mention de la tragédie des Juifs.

Le poète juif David Hofstein, qui vivait près de notre salon, insista pour organiser le troisième anniversaire des exécutions de Juifs à Babi Yar, mais les autorités de la ville refusèrent : puisqu’il n’y avait pas eu de tragédie, il n’y avait pas besoin d’organiser de cérémonies commémoratives. En 1948, Hofstein fut arrêté, et en 1952, il fut fusillé comme ennemi du peuple, avec d’autres membres du Comité antifasciste juif.

Pour moi, la tragédie du peuple juif était personnelle et familiale. Je n’avais nulle part où vivre, puis un jour, en 1944, un nouveau client vint me voir pour une coupe et un rasage. C’était un rédacteur littéraire du journal Kievskaya Pravda (La Vérité de Kiev), et il s’appelait Yaakov.
Il était juif et resta mon client longtemps, jusqu’en 1949, quand il fut renvoyé de tous ses emplois en tant que « cosmopolite sans racines ». Il dut quitter Kiev, et je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles.

Je lui parlai de Skovoroda, de mon chagrin, de mon absence de domicile. Quelques jours plus tard, il m’apporta un journal.

C’était un numéro du journal Ukrainske Slovo (Le Mot ukrainien), publié par les nazis dans le bâtiment de Kievskaya Pravda. En une figurait une photo du chef des pompiers, Vasily Skovoroda, saluant des officiers allemands. J’apportai cette photo à Skovoroda et lui dis que je la montrerais aux autorités de la ville s’il ne quittait pas mon appartement. Il avait peur d’être dénoncé comme collaborateur. Ainsi, je repris possession de l’appartement de mes parents défunts, où je vécus avec ma femme et ma fille. Mais un soir, en rentrant du salon, j’entendis un coup de feu et ressentis une douleur brûlante dans ma jambe. Voilà comment j’ai payé mon retour chez moi. »

Haïm déboutonna son pantalon. Une cicatrice profonde sous le genou marquait la blessure d’une balle. Le rédacteur littéraire du journal Kievskaya Pravda qui apporta à Haïm la photo lui rendant sa maison était mon père, Yaakov Gordon.

La province française et l’électron libre soviétique : collision douce-amère d'Alex Gordon

La province française et l’électron libre soviétique : collision douce-amère d'Alex Gordon

Alex Gordon

La science dans une ville française

J’ai vécu et travaillé pendant de nombreuses années dans cette merveilleuse ville française. C’est une très belle cité, nichée dans une vallée au pied des Alpes, au confluent de deux rivières. Elle séduit par son architecture époustouflante et son patrimoine historique remarquable. Entourée de sommets enneigés et de forêts verdoyantes, elle possède un centre ancien magnifique, avec ses rues étroites typiques de l’Europe d’autrefois, ses petites places pleines de charme et ses superbes bâtiments anciens.
C’est une ville très ancienne – plus de deux mille ans – et aussi une ville verte, riche en parcs. On y compte quatorze églises et cathédrales, bien qu’avec le temps, elle soit devenue moins chrétienne et plus musulmane.

C’est une ville de science, et c’est pour cette raison que je m’y suis retrouvé, moi-même étant scientifique. Je l’aime profondément, mais je ne la nomme pas, afin de ne pas froisser d’autres villes françaises tout aussi admirables que j’aurais pu aimer si mes recherches m’y avaient conduit.

À la fin des années 1980 et au début des années 1990, des personnes remarquables ont commencé à affluer ici : mes collègues physiciens, venus de l’Union soviétique en décomposition. Des esprits brillants, des scientifiques sérieux, qui venaient travailler à l’institut de recherche où j’étais moi-même employé.
D’excellents spécialistes dans leur domaine, mais avec une particularité qui les distinguait des autres chercheurs étrangers : ils ne parlaient pas français, leur anglais était approximatif, mais leur russe impeccable.
Or, il est difficile de s’intégrer professionnellement dans une ville française en ne parlant qu’un anglais hésitant et un parfait russe. Ici, on ne parlait que français.
Comme je maîtrisais ces langues à divers degrés, je me suis vu confier le rôle officieux de « commandant du logement » pour ces scientifiques. Je négociais avec les propriétaires, signais les contrats, faisais le lien. J’ai rencontré un nombre incroyable de personnages extraordinaires, scientifiques et propriétaires d’appartements confondus. Voici une de ces histoires.

Un professeur soviétique, que j’appellerai D., s’adressa à moi pour obtenir de l’aide. Je ne puis révéler son nom, les événements qui ont suivi étant d’ordre strictement personnel. Je lui trouvai un logement auprès d’une certaine Madame P. Là encore, je tairai son nom, pour la même raison.

Le professeur D. était un homme d’environ quarante-cinq ans, de taille moyenne, un peu chauve, corpulent, et entièrement dévoué à la science. Cinq jours par semaine, il restait à l’institut jusqu’à tard le soir, et les week-ends, il poursuivait ses travaux dans l’appartement que je l’avais aidé à louer. Je ne suis pas doué pour estimer l’âge des femmes, mais je dirais que Madame P. était une jeune femme aux manières strictes et manifestement aristocratiques. Elle se voyait comme une fine psychologue. L’accord entre eux se conclut avec beaucoup de sourires, peu de paroles.

Madame P. habitait non loin de chez moi, et je la croisais parfois dans la rue. Un jour, elle me dit que D. ne saluait jamais ses voisins, qu’il se promenait avec un air sombre et fermé, ce qu’elle jugeait discourtois. Je tentai de la rassurer : son air fermé n’était pas de l’impolitesse mais de la concentration. D. pensait à ses équations. Il ne saluait pas, simplement parce qu’il ne voyait personne. Elle n’accepta pas cette explication : selon elle, D. n’était ni charmant, ni agréable.

Un dimanche, je rendis visite à mon collègue chez lui. À ce moment-là, Madame P. arriva. Ayant remarqué sa présence dominicale, elle lui suggéra, par mon intermédiaire, de faire une pause dans ses calculs et d’aller visiter le musée Stendhal.

Elle était cultivée, et appréciait les recommandations littéraires. Mon collègue demanda alors : « Qui est Stendhal ? » Les physiciens peuvent être brillants, mais parfois d’une ignorance culturelle désarmante. Après tout, pourquoi un physicien aurait-il besoin de Stendhal ? Mais ne pas savoir qui était Stendhal, c’était, pour Madame P., une faute impardonnable, un outrage à la France et à sa culture. Henri Beyle, dit Stendhal, était un grand écrivain. Tout visiteur en France se devait de le connaître. Madame P., choquée, déclara que D. n’était décidément ni charmant, ni agréable, ni même poli.

Quelques jours plus tard, elle se présenta chez moi, indignée. Plusieurs voisins, dit-elle, s’étaient plaints : D. les empêchait de dormir. Il prenait sa douche à une heure du matin, et le bruit de la plomberie réveillait tout l’immeuble. Il est vrai que notre chère ville était ancienne. Ses maisons, pleines de charme, avaient une acoustique impeccable – c’est-à-dire qu’on entendait tout. Aucun isolement phonique. On percevait distinctement la chasse d’eau du voisin.
En bons physiciens, nous savions que le grondement des tuyaux est inévitable. Tartre, dépôts, circulation accélérée de l’eau, bulles d’air, coups de bélier, joints défectueux – tout cela produit du bruit. Les tuyaux vieillissent dans un vacarme. Impossible de se laver discrètement. Mon collègue s’excusa : il travaillait toute la journée et n’avait d’autre choix que de se laver le soir. Cette explication ne convainquit personne.

Dans ma ville adorée, le repos était sacré. La pause de midi, les vacances d’été, les fermetures des magasins – tout y incitait au calme et à la sieste. D., lui, ne savait pas se reposer. Il travaillait sans relâche. La physique exige des efforts, de la constance, du temps. Mais pour Madame P. et ses voisins, cette hygiène tardive était insupportable. De « peu charmant », il devint « sauvage ». Nous ne savions plus quoi faire : la rigueur scientifique russe semblait incompatible avec les mœurs françaises. Finalement, D. renonça à se doucher chez lui. Il le fit désormais à l’institut. Mais le mal était fait : ses voisins ne le saluaient plus. Il commença à recevoir des lettres injurieuses, que je lui traduisais en russe. On l’y traitait de rustre inculte. Un jour, il craqua, et qualifia les voisins de « fainéants provinciaux ».

Ce que Madame P. ignorait, peut-être, c’est que Stendhal lui-même considérait sa ville comme le symbole même de la vie provinciale, une vie à laquelle il se sentait étranger, et qu’il n’hésitait pas à moquer, non sans ironie :

« Rien ne m’a plus surpris dans mes voyages que d’entendre dire par des officiers que je connaissais que… – une ville charmante, pétillante d’intelligence, et que les jeunes femmes y étaient tout simplement inoubliables. »

 

Voilà pourquoi je porte un sombrero en Israël d'Alex Gordon

Voilà pourquoi je porte un sombrero d'Alex Gordon

Alex Gordon
SOMBRERO

Sombrero (en espagnol, sombrero – "chapeau," sombra – ombre) est un chapeau à large bord avec une haute couronne conique et généralement avec des bords retroussés.
Le sombrero, un chapeau qui fait partie du costume mexicain, a gagné en popularité dans les pays chauds du monde entier.

Le chapeau à large bord protège non seulement le sommet de la tête du soleil, mais il projette également une ombre sur l'ensemble du visage, du cou et des épaules de celui qui le porte.
Les sombreros ne sont pas portés en Israël, mais j'en porte un. Et voici ce qui m'est arrivé à moi et à mon sombrero.

Un jour, je marchais sur le campus d'une université israélienne en portant un sombrero.
Il faisait très chaud. Un inconnu a admiré mon chapeau. Pensant que la personne devant moi était un Israélien et un collègue, un scientifique local, je lui ai dit : "Combien de temps peut-on être juif ? Eh bien, j'ai décidé de faire une pause et de devenir Mexicain."
Mais la personne que j'ai rencontrée ne parlait pas hébreu. J'ai répété ma remarque en anglais. Il n'a rien compris. Puis j'ai eu l'impression qu'il serait mieux de dire la même chose en français, car mon interlocuteur parlait avec un accent français. Mais il s'est avéré que ce n'était pas une question de langue, mais que ce savant étranger n'était pas Juif et ne comprenait pas les blagues juives sur eux-mêmes. Il ne sait pas que le peuple élu a choisi de faire de l'autodérision leur caractéristique distinctive.

Dans la Torah, les Juifs sont appelés un peuple à la nuque raide, un peuple qui refuse de courber son cou, "un peuple à la nuque dure," obstiné, désobéissant, rebelle.
Pendant la fête de Hanoucca, les Juifs célèbrent leur victoire sur l'Hellénisme, sur les coutumes étrangères, sur la civilisation populaire et dominante qui dicte comment chacun doit vivre.

Sous le soleil brûlant d’Israël, la physique n’épargne personne.

La chaleur extrême fragilise la rigidité des matériaux : les liaisons atomiques, sous l’effet de la dilatation thermique, se distendent, affaiblissant résistance et structure. Il en va de même, paraît-il, pour le cou juif et la nuque juive, ces symboles métaphoriques de la droiture et de la ténacité.

Pour éviter que ces nuques fières ne se courbent sous la morsure du soleil — et surtout avant l’arrivée de l’Hellénisme ou de toute autre mode passagère — une précaution s’impose : garder la tête au frais.

Voilà pourquoi, et ce n’est pas une simple coquetterie, je porte un sombrero.

L'échec de la démocratie occidentale à l'est d'Alex Gordon

l'orient t l'occident un discours de sourd

Alex Gordon

L'ÉCHEC DE LA DÉMOCRATIE OCCIDENTALE À L'EST

Le 7 octobre 2023, jour du sabbat de la joie de la Torah, a eu lieu le plus grand massacre de Juifs depuis l'Holocauste. Il n'a pas eu lieu dans la diaspora, mais dans l'État juif, dans le sud du pays, dans les zones limitrophes de Gaza. Dans un État juif indépendant et fort, fondé pour protéger les Juifs des pogroms, s'est produit le pire pogrom jamais vu.

Pourquoi cela s'est-il produit ?

Le 7 octobre était un jour férié, et les soldats et les officiers voulaient être chez eux avec leurs familles, et non dans des bases militaires dans le sud d'Israël. Ils voulaient faire kiffer et s'amuser.

L'hédonisme s'est emparé de la jeunesse israélienne. Il y avait très peu de soldats à la frontière de Gaza.

Les services de renseignements militaires étaient apparemment en vacances eux aussi.

Il était évident que les Israéliens étaient habités par le sentiment d'être des Occidentaux qui ne comprennent pas l'Orient et qui vivent dans la croyance que le désir de paix et de vie et le respect des intérêts familiaux et communautaires sont également partagés par les militants du Hamas.

Les Occidentaux ne peuvent pas comprendre le culte de la mort et sont incapables de comprendre l'importance et la valeur de la "guerre sainte", le "djihad", contre les "infidèles".

Ils se sont laissés aller au relâchement et à l'indiscipline. La liberté s'est transformée en promiscuité. Ils se sont permis d'ignorer qu'ils étaient entourés de gens d'une autre civilisation.

Ils n'ont probablement pas les capteurs nécessaires pour détecter les pensées et les actions insidieuses et sournoises de leurs adversaires, qui sont le fruit de l'extrémisme islamique.

Ils ont donné la priorité à la démocratie, pour laquelle ils se sont battus pendant neuf mois, sans remarquer que le principal danger pour leur pays ne vient pas d'une compréhension différente de la démocratie, mais d'ennemis qui ne veulent ni de la démocratie ni de la vie, non seulement celle des autres, mais aussi la leur.

Les attaques soudaines et insidieuses contre la démocratie américaine à Pearl Harbor et contre les tours jumelles se sont répétées le 7 octobre 2023 en Israël.

L'hédonisme et l'arrogance des sociétés libres et nourries ont éclipsé les menaces.

Le relâchement hédoniste de l'esprit de l'homme occidental et de la culture occidentale révèle la vulnérabilité des sociétés démocratiques modernes.

Ceux qui veulent la paix au Moyen-Orient, qui veulent signer des traités de paix qui signifieront la fin de l'état d'inimitié, fantasment.

Aucun extrémiste islamique ne respectera un traité de paix élaboré et signé par des Occidentaux, même s'il l'a lui-même signé.

La guerre sainte contre l'Occident, contre les sionistes, le "djihad" est sa "paix".

Le célèbre spécialiste américain de l'islam, Daniel Pipes, a écrit : "Pour éviter l'anomie, les musulmans n'ont d'autre choix que de se moderniser en s'occidentalisant. […] L'islam n'offre pas d'alternative à la modernisation. La sécularisation ne peut être évitée.

Dans "Autobiographie", Agatha Christie écrit : "Au Moyen-Orient, les apparences et l'essence ne coïncident jamais. Ici, les idées habituelles, les règles de comportement, les sagesses du monde doivent être complètement reconsidérées et tout doit être réappris". Même d'éminents spécialistes considèrent l'islam comme une religion qui doit être sécularisée dans l'intérêt du progrès.

L'islam ne peut être sécularisé, tout comme l'extrémisme barbare de ses partisans ne peut être nivelé.

Les politiciens occidentaux en costume-cravate veulent une solution rapide et professionnelle aux conflits du Moyen-Orient qui durent depuis des dizaines et des centaines d'années. Ils veulent se comporter de manière élégante et éthique dans une région où la beauté et l'éthique sont interprétées de manière très différente.

Ils agissent en Orient comme s'ils étaient en Occident. Le conflit israélo-palestinien est l'un des conflits de l'Est, qui empêche l'Occident de vivre confortablement sans les complications liées à la production et à l'approvisionnement en pétrole. C'est pourquoi ils ont exigé des concessions de la part d'Israël et la création d'un État palestinien à ses côtés, où régnerait une terreur meurtrière.

Le retrait d'Israël du Liban et de Gaza n'a pas été synonyme de paix, mais d'une offensive de roquettes sur le nord et le sud du pays.

Le retrait de Gaza, l'expulsion des colons juifs et la perte de contrôle de la bande de Gaza ont entraîné une escalade et des attaques à la roquette sur le territoire israélien "incontesté".

La main tendue par Israël en signe de bonne volonté à la partie arabe s'est scindée et est apparue comme deux mains levées vers le haut.

En 2005, les Israéliens ont abandonné les "territoires" - Gaza a été rendue à ses habitants arabes. Ils n'en ont pas fait un îlot de paix, mais un foyer de danger pour les Juifs et les Arabes pacifiques. À la suite des élections de l'Autorité palestinienne, le pouvoir à Gaza a été confié aux terroristes musulmans du Hamas.

En se retirant de Gaza, les Israéliens n'ont pas reçu de couronne de laurier, mais des gerbes de colère sous forme de roquettes ; ils n'ont pas reçu de prix de la paix, mais une extension de la zone d'insécurité.

Au lieu de sanctifier la vie, les militants de Gaza sanctifient la mort.

La façon dont les guerres sont menées permet de connaître le niveau de civilisation des adversaires. Les militants tuent des étrangers et les leurs et exposent délibérément leurs civils aux tirs étrangers pour défendre leur vie contre les bombardements israéliens.

Mais la mentalité occidentale l'a emporté sur la mentalité orientale dans l'esprit des Israéliens : ils pensaient que les militants pouvaient être soudoyés et qu'ils étaient incapables d'adopter des tactiques astucieuses. Ils ont pensé que les militants étaient des hédonistes comme eux, ce qui a endormi leur attention le 7 octobre 2023.

L'attaque soudaine du Hamas contre Israël est le résultat d'une incompréhension de l'inapplicabilité de la pensée occidentale aux problèmes du Moyen-Orient. Même les années d'expérience sanglante d'Israël n'ont pas empêché l'État juif de ne pas comprendre les desseins et les actions des extrémistes islamiques de l'Est.

Israël se doit d'être du bon côté de l'Histoire juive d'Alex Gordon

Israël se doit d'être du bon côté de l'Histoire juive d'Alex Gordon

Alex Gordon

LES LEÇONS D'HISTOIRE

L'histoire est difficile à étudier car elle est si souvent réécrite qu'il n'est pas toujours possible de distinguer les mythes des faits.

Au lieu d'étudier l'histoire, on la refait souvent en faveur de l'"historien". Il semble que les personnes qui exhortent les autres à tirer les leçons de l'histoire sont celles-là mêmes qui les ont mal apprises ou bien oubliées.

L'oubli des aspects déplaisants de l'histoire démontre la célèbre déclaration de Hegel selon laquelle "la seule chose que nous apprenons de l'histoire est que nous n'apprenons rien de l'histoire".

L'Ukraine, par l'intermédiaire de ses représentants, du président Zelensky à l'ambassadeur d'Ukraine en Israël Korneichuk, exige qu'Israël fournisse des armes israéliennes et que l'État juif se joigne aux sanctions anti-usses, qualifiant ces actions de passage du "bon côté de l'histoire".  Il serait déraisonnable de la part des représentants ukrainiens d'exiger qu'Israël adopte la "position historique correcte", car l'histoire des Juifs ukrainiens à l'époque de Bohdan Khmelnytsky et des Haidamaks, pendant la guerre civile russe, pendant l'occupation nazie de l'Ukraine et pendant d'autres pogroms contre les Juifs, ne montre pas que les Ukrainiens se trouvaient alors du bon côté de l'histoire en ce qui concerne les Juifs vivant sur le territoire de l'Ukraine.

L'histoire des relations entre les Ukrainiens et les Juifs n'a pas commencé le 24 février 2022, avec l'attaque de la Russie contre l'Ukraine, selon le président ukrainien Zelensky, qui a bombardé Israël d'une série de demandes d'aide militaire à son pays et a comparé la situation des Ukrainiens d'aujourd'hui à celle des Juifs qui étaient désarmés, sans défense et anéantis pendant l'occupation nazie de l'Ukraine.

La guerre entre la Russie et l'Ukraine n'est pas la guerre d'Israël.

Au cours de ses 75 années d'existence, Israël a mené des guerres de survie.

La défense de l'Ukraine contre la Russie n'est pas une obligation morale d'Israël, ni envers l'Ukraine, qui ne pourra pas se battre aux côtés d'Israël en retour, ni envers la communauté mondiale, qui n'a pas protégé les Juifs pendant l'Holocauste.
Israël n'est pas membre de l'OTAN.
L'Ukraine cherche à adhérer à l'Alliance de l'Atlantique Nord pour se protéger de la Russie.

Israël n'a aucun moyen de se défendre contre ses ennemis par l'intermédiaire de l'OTAN. Israël combat de multiples ennemis et ne peut compter que sur lui-même. Tout en sympathisant avec l'Ukraine, qui est menacée d'anéantissement en tant que pays indépendant, Israël ne peut se permettre d'augmenter le nombre de ses nombreux ennemis en y incluant la Russie.

Israël se défend contre l'agression iranienne en Syrie et au Liban. Pour ce faire, il doit rester neutre dans la guerre Russie-Ukraine, car la Russie a également des intérêts impériaux et mondialistes en Syrie.

Le passage d'Israël "du bon côté de l'histoire", c'est-à-dire son soutien militaire à l'Ukraine et l'adhésion de l'État juif aux sanctions antirusses, mettra en danger des centaines de milliers de Juifs russes. Le sort des Juifs russes n'intéresse pas l'Ukraine, mais Israël si.

Le Centre Levada (le Centre Levada est une organisation non gouvernementale russe indépendante qui réalise des sondages et des enquêtes sociologiques) estime que le risque que l'antisémitisme passif en Russie se transforme en antisémitisme actif subsiste en raison d'un "signal émanant d'institutions identifiées comme appartenant à l'État".

Selon les analystes du centre Levada, "les juifs comprennent que l'antisémitisme est réprimé parce qu'une politique d'amitié envers les juifs et Israël est menée de manière démonstrative aux plus hauts niveaux du gouvernement. Si l'antisémitisme prend de l'ampleur au niveau de l'État, cela entraînera immédiatement une augmentation au niveau local. L'antisémitisme d'État ouvre la voie à l'antisémitisme à l'intérieur du pays.

L'antisémitisme en Russie est contrôlé et dosé au niveau souhaité par les autorités. L'antisémitisme réglementé et contrôlé est aussi latent que l'antisémitisme soviétique.

Les gaz de l'antisémitisme d'État sont scellés dans des citernes stockées dans les entrepôts des autorités, qui peuvent être ouvertes si nécessaire et les vapeurs toxiques se répandront.

La position et les actions antirusses d'Israël pourraient libérer le génie de l'antisémitisme russe traditionnel de la bouteille, de l'entrepôt des phobies de l'État, et créer une menace antisémite pour les Juifs russes.

Ce sont les partisans de la "pensée progressiste" qui demandent à Israël de se joindre aux actions anti-russes.

L'Occident, qui soutient puissamment l'Ukraine dans sa guerre contre la Russie, ne s'est jamais distingué en soutenant Israël.

Au contraire, les pays occidentaux ont adopté et continuent d'adopter des centaines de résolutions anti-israéliennes au sein du Conseil de sécurité des Nations unies et de nombreuses autres organisations politiques et sociales. L'Ukraine est la préférée des pays occidentaux ; Israël est l'objet constant de leur condamnation.

En ce qui concerne l'Ukraine, il existe presque un consensus mondial de soutien et de coopération. En ce qui concerne Israël, il y a presque un consensus mondial de condamnation.

Par conséquent, l'État juif ne peut pas être du même côté de l'histoire que l'Ukraine et ses nombreux partisans. Israël n'est pas impliqué dans la guerre mondiale en Ukraine, car il est trop occupé par les guerres locales qui menacent de le faire disparaître de la planète.

L'histoire du peuple juif, dans laquelle il s'est souvent retrouvé seul, est si sanglante qu'il ne peut se permettre de répondre positivement aux appels des tenants de la "pensée progressiste" à se placer du "bon côté de l'histoire".

Israël ne se bat pas pour le bon côté de l'histoire, mais pour sa propre préservation dans l'histoire.

Il n'est pas obligé de défendre d'autres pays et d'autres peuples au risque de sa propre sécurité. L'Ukraine exige des garanties de sécurité pour elle-même, mettant ainsi en péril la sécurité d'Israël. Le fait que le président ukrainien Zelensky fasse la leçon à Israël et exige que l'État juif devienne "du bon côté de l'histoire" signifie qu'il oublie ou ignore l'histoire du peuple juif, qui est bien connue et considérée en Israël.

Pour utiliser l'expression "du bon côté de l'histoire", Israël doit être du bon côté de l'histoire juive, c'est-à-dire qu'il doit honorer les intérêts juifs et israéliens de préférence aux considérations d'être "du bon côté de l'histoire".     

Histoire juive : mon expérience cinématographique dans le désert de Sodome

Histoire juive : mon expérience cinématographique dans le désert de Sodome

Alex Gordon : MON CINO FILM

Je n'aime pas le cinéma en tant que genre. Je ne regarde pas les films, je ne connais pas les acteurs, je préfère lire des livres. J'appartiens à la minorité des non-amateurs de cinéma.
Il y a différentes minorités : religieuses, nationales, sexuelles. J'appartiens à une minorité culturelle de gens qui détestent les films.

Et c'est moi, malgré mon aversion pour le genre cinématographique, qui ai dû jouer dans le film américain The Beast de Columbia Pictures, sorti le 16 septembre 1988.

De tous les types de films que je déteste, ce sont les films de guerre que je déteste le plus, car je suis un homme de paix qui déteste les effusions de sang. Mais c'est moi, un homme de paix, qui ai dû participer au tournage d'un film sur la guerre soviétique en Afghanistan, sur les événements qui se sont déroulés en 1981.

Bien sûr, je ne vivais plus en URSS à l'époque de la guerre soviéto-afghane. La question est différente. J'ai servi dans les forces de défense israéliennes dans la région de la Sodome biblique. Avec un autre soldat, j'ai été envoyé pour garder un hélicoptère militaire israélien à Sodome, ou plutôt à l'endroit où Sodome était supposée se trouver. Le lecteur ne trouvera pas mon nom au générique du film, car je n'étais qu'un observateur qui donnait la  réplique

Le film s'appelait "La Bête", car par "bête", les réalisateurs parlaient évidemment de mes anciens compatriotes, les soldats soviétiques, criminels de guerre en Afghanistan, et leurs adversaires afghans, fanatiques violents et peut-être criminels de guerre tout aussi violents.

Des acteurs américains en uniforme militaire soviétique, si différents des soldats soviétiques, s'agitaient autour de moi, ancien citoyen soviétique. Je me tenais à mon poste et gardais consciencieusement l'hélicoptère national, qui jouait le rôle d'un hélicoptère soviétique, contre les Américains.

Lors de son ascension et de son atterrissage, cet hélicoptère m'a recouvert de la tête aux pieds de sable juif du désert, je regardais avec horreur les atrocités des soldats soviétiques et les actes monstrueux de la résistance afghane. Le berceau des péchés de Sodome a été choisi par l'industrie cinématographique américaine pour montrer les péchés soviétiques et afghans. L'arène des péchés attire ...

Sur le tournage du film, dans l'arène, des chaises blanches en osier ont été installées pour que les acteurs américains puissent se reposer. Nous, soldats israéliens, n'avions pas le droit de nous asseoir sur ces chaises, mais j'étais si fatigué que je me suis enfoncé dans l'une des chaises avec mon fusil, portant un uniforme de Tsahal avec les écussons appropriés.

Bien qu'étant professeur d'université, j'ai servi comme caporal dans l'armée démocratique populaire israélienne. Je pense que j'étais le seul professeur d'université de l'armée israélienne à ne pas être un ancien officier - si le service militaire ne peut être évité, je préfère rester dans l'ombre.

Soudain, j'ai remarqué qu'un acteur américain s'approchait de moi. Je me suis levé de ma chaise pour lui céder la place. Il m'a fait signe de rester assis. J'étais un peu gêné et je n'ai rien trouvé de mieux à faire que de lui dire qu'ils ne ressemblaient en rien aux soldats soviétiques que j'avais vus en grand nombre depuis que je vivais en URSS. Il a commencé à critiquer l'armée soviétique pour ses actions en Afghanistan. Je n'avais pas l'intention de défendre l'URSS pour avoir fait la guerre dans ce pays, d'autant plus que je n'en savais rien à l'époque.

En revanche, j'ai critiqué les États-Unis pour leur soutien aux moudjahidines, les précurseurs des talibans. Les États-Unis et l'URSS, deux empires, ont participé à une guerre qui s'est déroulée en dehors de leurs frontières. C'était leur rivalité et un test pour leurs armes.

Les talibans sont apparus cinq ans après le départ de l'armée soviétique. On peut donc supposer qu'ils sont issus du milieu des moudjahidines, financés et soutenus par les Américains. Les États-Unis semblent avoir été à l'origine du mouvement taliban, avec lequel ils ont ensuite mené une guerre féroce. Cela valait-il la peine de soutenir les moudjahidines uniquement parce qu'ils combattaient l'armée soviétique ?

Au moment de ma conversation avec l'acteur américain, je ne savais encore rien des talibans, mais j'ai exprimé mon opinion critique sur le soutien américain aux moudjahidines qui avaient commis des crimes de guerre. Je pensais que les États-Unis et l'URSS s'étaient trompés dans cette guerre. Je suis une personne pacifique, bien que j'aie porté un uniforme militaire pendant le tournage de ce film militariste. Je remarque cependant que les plus grands fauteurs de guerre portent des vêtements civils.

 

 

Alex Gordon

Mon sionisme : Cette oeuvre d'art qui ne voulait pas faire l'Alyah

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OEUVRE D'ART d'Alex Gordon

 - Vous nous retardez. Vos livres n'ont pas de fin", m'a dit un douanier mécontent de Kiev. Que ferez-vous de tant de livres à l'étranger ? Vous les utilisez pour chauffer l'appartement ? - Il va vraiment en Israël : il n'a pas de vêtements chauds. Tous les autres Juifs vont en Amérique.", a-t-il dit à l'officier de police. - Les sionistes doivent être contrôlés avec une attention particulière", a-t-il répondu.

Les douaniers étaient en train de démonter mon récepteur radio - ils cherchaient manifestement des diamants. Quatre heures se sont écoulées. L'inspection touche à sa fin. La liberté approchait.

Soudain, j'ai vu la bouche de pistolets devant moi. Un officier et deux policiers me pointent du doigt : "Vous êtes détenu ! Venez avec nous !" Ils m'ont poussé dans une voiture à barreaux.

Je n'ai pas dormi dans la cellule. Peut-être savaient-ils que je distribuais de la littérature interdite. Mais quel genre de distribution ? Je n'ai donné aucun tract à qui que ce soit, je leur ai dit de mémoire. Ils auraient pu m'arrêter à ce moment-là.

Le lendemain matin, on m'a amené chez l'enquêteur. Dans une grande pièce, un jeune homme était assis à une immense table, qu'il divisait presque en deux parties égales, et écrivait quelque chose. Sans lever la tête, il a demandé : "Savez-vous ce que vous êtes en train de faire ? - Savez-vous pourquoi vous êtes détenu ? - J'ai secoué la tête. L'enquêteur a allumé une cigarette et a continué à écrire en silence. Environ une demi-heure s'est écoulée avant qu'il ne dise : "Vous êtes accusé d'avoir tenté de faire passer de la drogue :

-- Vous êtes accusé d'avoir tenté de faire passer des antiquités en contrebande et d'avoir transmis des informations classifiées à l'ennemi, - Quoi ?", ai-je soufflé.

L'enquêteur reste silencieux, fumant et feuilletant un document. Une demi-heure s'écoula encore. Soudain, il ouvrit l'un des tiroirs du bureau, en sortit quelque chose et le posa sur la table :

- Venez vous asseoir. Cet objet vous est-il familier ?

Cela fait des années que je passe devant lui, que je vois ses quatre mains et que je remarque ses étranges gesticulations. Il se tenait dans une de mes bibliothèques et me regardait d'un œil critique. Une statue en bronze d'un dieu indien de dix centimètres de haut m'a accompagné pendant de nombreuses années.

- Pourquoi as-tu autant de mains ? - ai-je demandé. La statue n'a pas répondu. Le dieu me regardait d'un air distant, avec l'hostilité sourde d'une créature d'un autre monde lointain. Je savais qu'il ne m'aimait pas, mais je m'étais habitué à lui et à son aversion au fil des ans - il n'était pas le seul. Il était dommage de le jeter, alors je l'ai mis dans l'un des tiroirs à bagages. Elle se trouvait maintenant sur le bureau de l'enquêteur et me regardait d'un air mauvais.

- La statue est à moi", ai-je dit.

- C'est une œuvre d'art antique. Elle vaut beaucoup d'argent. Nous allons la donner au musée. Un expert a déjà été appelé pour évaluer la valeur de la statuette", explique l'enquêteur. - Vous êtes un contrebandier, mais ce n'est pas tout. Il allume une autre cigarette, puis une autre. J'étais assise près de lui et il fumait en me regardant directement. Après une nuit blanche, la fumée me donnait le vertige.

- Vous ne demandez pas la deuxième raison de votre détention. Vous avez déjà compris que la tentative de contrebande d'antiquités a échoué, a déclaré l'enquêteur. Il est resté silencieux pendant un moment. Soudain, il s'est mis en colère :

- Il y a un mot dans la statue. Il a approché le morceau de papier oblong de mon visage :

- Qu'est-ce qui est écrit ici et dans quel but l'avez-vous mis dans la statue ? À qui deviez-vous transmettre l'information en Israël ? Pendant quelques instants, j'ai regardé le morceau de papier :

- Je le vois pour la première fois et je ne sais pas ce qu'il dit.

L'enquêteur a ri :

- Pensez-vous vraiment que quelqu'un vous croira ? C'est un code secret ou de l'hébreu. Nous découvrirons de toute façon son contenu. Vous feriez mieux de dire la vérité. Le tribunal tiendra compte de vos aveux pour vous condamner.

- J'ai dit la vérité", ai-je dit. L'enquêteur sourit :

- Vous devriez réfléchir à votre sort.

Je suis retourné dans ma cellule.

La statue a commencé à grandir sur l'immense bureau de l'enquêteur, jusqu'à ce que le bureau soit aussi petit que la boîte d'où elle était sortie. L'immense visage du dieu, déformé par la colère, me fixait depuis le plafond :

- Tu voulais m'emmener dans un monde étranger, au pays des Juifs. Je t'ai assez supporté. Tu as dépassé les bornes et j'ai décidé de te punir. Je ne suis pas une statue. Je suis Dieu.  J'ai décidé de ton sort. Tu pourriras en prison. Ça t'apprendras. Tu as trahi ton pays et tu as  essayé de m'emmener chez les hérétiques. Tu as échoué. Tu n'es rien. Ces nains sont à ma solde. Tu es fini. Tu ne me reverras plus jamais.

Je me suis réveillé en entendant les cris du geôlier. On m'a conduit dans la même pièce. Il y avait deux hommes : le jeune enquêteur qui m'avait interrogé la veille et un homme âgé avec des lunettes. L'ancien enquêteur m'a regardé d'un air indifférent et n'a rien dit. L'homme plus âgé m'invite à m'asseoir :

- Nous avons reçu un télégramme du spécialiste qui a examiné la statuette. Sa valeur est de 1000 roubles. Elle a été confisquée. Voici un certificat concernant cette statuette et indiquant que vous êtes un contrebandier. Vous devrez être inspecté à nouveau. En attendant, vous êtes libre de partir. - Je suis resté assis et j'ai gardé le silence. L'enquêteur âgé m'a regardé avec surprise, a réfléchi quelques minutes et a ajouté :

- La note dans la statuette est écrite en sanskrit. C'est la coutume pour les statuettes des dieux indiens, tout comme les Juifs ont des textes en hébreu dans les mezuzahs.

Je suis sorti de la prison et j'ai débouché sur une grande place. En son centre se trouvait une statue de Lénine. Le leader montrait du doigt l'Occident avec colère. La statue était trop occupée pour me prêter attention.