Les Juifs aiment l'ail. La preuve de l'affinité pour cet allium odorant peut être trouvée dans une myriade de recettes juives, du hilbeh yéménite épicé aux classiques cornichons à l'aneth ashkénazes, voire dans un plat d'aubergines juif espagnol de l'Andalousie du XIIIe siècle.

Alors que l'ail est sans aucun doute le MVP (most valuable player ou meilleur joueur) du jeu de cuisine juif, le lien entre ce bulbe nauséabond et le peuple juif va bien au-delà du culinaire - pourquoi les anciens Romains auraient-ils qualifié les Juifs de «mangeurs d'ail»? Où et pourquoi cet amour pour les aromates relevés a-t-il commencé?

En toute logique, nous pouvons nous tourner vers le plus fidèle des textes juifs, la Torah, pour obtenir quelques réponses. Pendant le moment particulièrement difficile de leur périple de 40 ans dans le désert, les anciens Israélites se plaignirent à Moïse. Pourquoi? Parce qu'ils étaient fatigués de manger la manne que Dieu leur avait envoyée et que «les poissons, les concombres, les melons, les poireaux, les oignons et l'ail qu’ils mangeaient librement en Egypte» (Nombres 11: 5) leur manquaient. Ce verset offre un indice critique: pour les Israélites antiques, l'ail n'était pas seulement l'ingrédient clé d'un plat délicieux, mais était aussi au cœur du concept d'une bonne vie - celle qu'ils avaient laissée en Egypte.

L'ail n'était pas seulement un favori de nos ancêtres errants, nos commentateurs talmudiques se sont également passionnés pour ce légume piquant. Comme l'explique John Cooper dans "Eat and Be Satisfied: Histoire sociale de la nourriture juive", l'ail était considéré comme un élément central du régime juif. «Les rabbins du troisième siècle à Babylone distinguaient l'ail et le poireau considérés comme nécessaires et d'autres légumes tels que le radis et la betterave, qui, à moins d'être cuits correctement, pourraient être mortels. "L'ail était non seulement considéré comme essentiel à la cuisine juive quotidienne, mais aussi à l'observance correcte des fêtes juives.

Quand on lui demande comment il faut se réjouir le jour du Shabbat, la réponse de Rabbi Yehuda dans le Talmud est claire: «avec un plat de betteraves, de gros poissons et des têtes d'ail» (Chabbat 118b: 2) Plus qu'un simple exhausteur de goût, l'ail jouait un rôle clé dans les observances rituelles juives fondamentales à l'identité juive.

les cornichons ashkénazes à l'aneth

Gil Marks, dans l'article nommé «l'ail» de son Encyclopedia of Jewish Food, souligne que «historiquement, l'ajout d'ail faisait partie des touches typiquement juives qui amélioraient les plats locaux». Autrement dit, l'ail faisait la différence entre un plat juif et non-juif, un marqueur spécial pour un peuple toujours errant et en déplacement sans un terroir entièrement à lui. Cette croyance de la "judéité" de l'ail, cependant, ne se limitait pas aux communautés juives; l'ail était également largement reconnu comme étant juif par les non-Juifs. La raison étant, comme le résume Benjamin Wurgraft, «la croyance que les corps juifs dégagent une odeur nauséabonde, le Foeter Judaicus, était courante chez les Européens médiévaux».

Le goût juif pour l'ail ne semblait pas non plus dissiper ce stéréotype. Peut-être la meilleure preuve picturale de cette perspective médiévale est une image d'un Juif de Worms du 15ème siècle: d'une main il tient une racine d'ail, de l'autre, un sac d'argent. L'historien de la cour officielle des rois catholiques du XVe siècle, Andrés Bernáldez, a même cité cette mauvaise odeur comme justification de l'expulsion des Juifs d'Espagne par les monarques. Pour Bernáldez, l'amour des Juifs espagnols pour ce bulbe prouvait qu'ils étaient des «gloutons, qui ne cessent jamais de manger des oignons et de l'ail frits dans de l'huile», dont l'odeur déplaisait encore davantage à Bernáldez.

Pour lui, l'ail frit dans l'huile avait l'odeur du "non-baptisé" et représentait une raison suffisante pour leur expulsion. En Espagne, ce mépris pour l'ail et les personnes qui l'utilisaient le plus pouvait même être fatal: l'odeur même de la cuisson de l'ail provenant d'une fenêtre était considérée comme une preuve suffisante pour être poursuivi par l'Inquisition.

Quatre siècles plus tard en Pologne, les Juifs ashkénazes étaient toujours associés à l'odeur de l'ail. Hasia Diner raconte comment «Beatrice Baskerville, qui a passé huit ans en Pologne et a publié ses impressions sur la vie juive en 1908, a commenté l'odeur et l'utilisation écrasante de l'ail ... sur les tables juives».

Dès son arrivée en Amérique, cette affinité à l’ail et son odeur marquée offraient des obstacles à l'assimilation - une affirmation à laquelle l'expérience de sa grand-mère peut témoigner. Un jour, à l'école primaire, son professeur a envoyé une note à son arrière-grand-mère, lui demandant d'arrêter de nourrir sa fille avec le plat roumain chargé d'ail qu'elle préparait pour le déjeuner, car elle sentait l'odeur distraire les autres élèves.

Malgré la connotation négative de la puanteur de l'ail, cependant, l'amour juif de l'ail a également offert un renforcement positif de l'identité juive. Cela se reflète dans la richesse de la sagesse juive, à l'instar de l'expression yiddish "Az men knit, shtink men nit" (en français: Si vous ne mangez pas d'ail, vous ne sentirez pas mauvais). Signification: Si vous êtes une personne vraie, vous n'aurez rien à cacher. Les Juifs séfarades évitent le mauvais œil avec de l'ail, s'exclament "Al ajo ke se le vaiga", ou «laissez-le aller à l'ail!» - un jeu sur les similitudes linguistiques entre ojo, le mot judéo-espagnol pour «œil» et ajo, signifiant «ail». Tout comme l'ail ajoutait de la saveur à un plat, la valeur symbolique du bulbe enrichissait l'esprit juif.

Peut-être est-ce la véritable raison de l'amour des Juifs pour l'ail: plus qu'un ajout savoureux à un plat, c'est la clé de voûte de l'identité juive.

Source : myjewishlearning.com

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