Bien qu'il soit l'un des marionnettistes les plus connus de France, Michel Nedjar insiste sur le fait qu'il ne crée pas vraiment les figures acclamées et hantées qu'il appelle ses «marionnettes de Pourim».

Ancien apprenti tailleur dont le travail a été exposé la semaine dernière au prestigieux Metropolitan Museum de Lille, Nedjar dit qu'il "exhume" simplement ses marionnettes pour se reconnecter à ses frères qui ont été assassinés dans l'Holocauste, à son amant et mentor décédé du SIDA, et à ses racines juives.

Le mot exhumation n'est pas une métaphore cryptique de Nedjar, dont l'exposition de 2005 intitulée "Pourim Puppets" a été présentée pendant des années au Musée des Arts et de l'Histoire juifs de Paris.

Il enterre littéralement quelques-unes de ses marionnettes dans le sol pendant de longues périodes avant de déterrer leurs restes décomposés. Le processus est une communion avec beaucoup de ses proches abattus par les nazis et jetés dans des fosses communes dans sa Pologne ancestrale.

«L'Holocauste est quelque chose que je porte partout où je vais, depuis que j'ai appris que ces fosses existaient», disait Nedjar, 69 ans, dans un documentaire de 2016 intitulé «Les zones interdites de Michel Nedjar».

Il n'enterre pas toutes ses marionnettes. Certaines honorent le titre de sa collection faisant référence à Pourim - la fête des costumes et de la bouffonnerie, quand les Juifs sont encouragés à boire de l'alcool et à se réjouir. Elles comprennent les objets colorés et sophistiqués piñata-like dont la création a été inspirée lors d’une tournée en Amérique centrale, en Asie du Sud et au-delà dans les années 1970.

Mais les exhumées, avec leurs orbites creuses, leurs bouches remplies de terre et leurs barbes pourries, sont des cauchemars. Et c'est la raison pour laquelle des institutions comme le Metropolitan de Lille, que le quotidien Le Figaro a classé parmi les sept meilleurs musées français hors de Paris, s'alignent pour montrer le travail d'un apprenti tailleur sans éducation formelle.

Le père séfarade de Nedjar, tailleur et marchand de textiles, et sa mère ashkénaze, cherchaient, comme beaucoup de parents de leur génération, à l'isoler de l'horreur qui a pris fin deux ans avant sa naissance, alors qu'un quart des juifs français ont été exterminés avec une grande partie de la communauté juive d'Europe.

«Nos parents ne voulaient pas nous parler de tout ça», dit Nedjar dans le documentaire, se référant à sa sœur. «Je me souviens toujours de rires et de sourires ».

L'un des objets de l'exposition de Michel Nedjar intitulée «Marionnettes de Pourim» (Le musée d'art et d'histoire juifs à Paris)

Son seul souci d'enfant, se souvient Nedjar, était de cacher à ses parents qu'il aimait jouer avec les poupées de sa sœur - une préférence qu'il considère comme une manifestation précoce de son orientation sexuelle. Alors, il enterrait les jouets interdits dans son jardin.

Ayant grandi privilégié et heureux, rien n'a préparé Nedjar au documentaire de 1956 "Nuit et Brouillard", qui a choqué le monde en montrant, pour une des premières fois en grande distribution, des séquences graphiques des camps de concentration.

« Ça m'a dévasté », dit Nedjar. «Je faisais un avec les victimes. Je suis comme entré avec eux dans cette fosse commune et j'ai senti tous ces corps autour de moi. "

Nedjar a dit qu'il a réalisé pour la première fois que s'il était né juste deux ans plus tôt, il "aurait été également tué pour avoir été Juif."

C'est après avoir regardé le film à l'âge de 9 ans que Nedjar a dit qu'il a exhumé sa poupée pour la première fois comme exercice thérapeutique.

"Exhumer cette marionnette était comme exhumer tous ces morts qui étaient désormais à l'intérieur de moi. C'était trop lourd, trop douloureux », dit-il. "Vous pouvez appeler cela une thérapie, vous pouvez appeler cela une tentative d'atteindre la surface et de respirer. Cette marionnette m'a sauvé ».

D'une certaine manière, cette marionnette a également fait de Nedjar un artiste bien connu en France. Après avoir exposé ses marionnettes enterrées de Pourim - il a choisi ce nom parce qu'il signifiait la capacité du judaïsme à se réjouir même face à la menace de l'extinction - il a pu présenter et vendre son travail dans les prestigieuses galeries d'art.

Mais il faudra des décennies pour que Nedjar transforme cette expérience de l'enfance en inspiration de sa technique de marque.

Etudiant pauvre ayant abandonné l'école secondaire, Nedjar a été mis au travail à l'atelier de son père, où il a complété sa formation d'apprenti-tailleur. Puis il a commencé à vendre des vêtements et des textiles avec sa grand-mère maternelle, qui lui a enseigné le yiddish, sur le principal marché aux puces de Paris. À l'époque, c'était une institution fortement juive, avec de nombreux marchands ashkénazes.

Nedjar dit que c’était bon pour son développement en tant qu'artiste.

«Il y avait toujours des schmattes jetés autour de la maison et sur le marché», a-t-il rappelé, en utilisant le mot en yiddish pour chiffons. «J'ai commencé à les travailler, à coudre des vêtements fous avec des rideaux anciens - que les hippies dans les années 1970 auraient absolument adoré. J’ai donc pu économiser de l'argent et voyager dans le monde.

Au Mexique, Nedjar a vécu avec le cinéaste Teo Hernández, qui deviendra son grand amour et son mentor artistique.

En quittant le Mexique, Nedjar a sombré dans une dépression aiguë qui a empiré. Beaucoup de ses amis avaient contracté le virus du VIH qui cause le SIDA - maladie qui en 1992 a emporté Hernández.

Endeuillé, déprimé et envisageant un traitement psychiatrique, l'esprit de Nedjar retourna aux marionnettes qu'il a enterrées et exhumées comme un enfant des décennies plus tôt pour traiter son chagrin sur l'Holocauste.

«Je me suis dit que j'avais besoin de me sauver avec les marionnettes,» dit-il. "Je ne sais pas pourquoi mais j'ai eu cette intuition."

Source : Jta.org