Alex Gordon : YIDDISHE MAME

Mon grand-père Yaakov, le père de ma mère, avait sept frères et une sœur.
À cette époque, les Juifs de Russie avaient beaucoup d'enfants, car c'était la volonté de Dieu. Puis Dieu a été interdit en Union soviétique et il y a eu de moins en moins d'enfants.
Dans notre famille, il y avait moins d'obéissance aux commandements de Dieu et moins d'enfants sont nés.
Ma grand-mère Rosa n'a donné naissance qu'à deux filles, l'aînée Leah et la cadette Dora, ma mère.

Comme dans les autres familles juives, à mesure que le nombre d'enfants diminue, le rôle de la mère augmente.

Ma grand-mère Rosa, la veuve de mon grand-père Yaakov, était une femme autoritaire.
La mère de mon père, Grand-mère Anna (Hana) était également une femme autoritaire.
Elle n'avait que deux fils, l'aîné Lev et le cadet Yakov, mon père. Mon père était très attaché à sa mère. Elle était la principale autorité dans sa vie, une amie, une conseillère, une avocate. Toutes les autres femmes de sa vie étaient des personnages secondaires.

On pourrait étudier le phénomène de la "mère juive", yiddishe mama, par lui. Il était un grand conteur de blagues en général, mais il aimait particulièrement le thème de la "maman juive" :

- Si un homme a une femme et une maîtresse, qui aime-t-il le plus ?
Un Allemand aime plus sa femme. Un Français aime sa maîtresse. L'Anglais aime la femme et la maîtresse en même temps. Et le Juif préfère sa mère.

Mon père se moquait de lui-même avec ses blagues sur la "Yiddishe mama". Un jour, il a raconté cette histoire :

- Une jeune fille juive récemment mariée se plaint à son amie :
-  L'horreur !
Mon mari parle tout le temps de ma mère et la compare à moi : Sa mère fait tout mieux que moi. Et pendant l'amour, il ne peut pas se concentrer sur moi, ses pensées sont occupées par sa mère, et rien ne fonctionne au lit.

Une amie conseille à la jeune épouse de consulter un sexologue. Après avoir écouté la jeune fille anxieuse, le médecin lui suggère d'acheter de la lingerie noire en résille et, lorsque son mari rentre du travail, d'ouvrir sa robe de chambre. Alors tout s'arrangera.
La jeune femme achète de la lingerie noire et des bas résilles et, lorsque son mari rentre elle ouvre sa robe de chambre. Le mari s'éloigne de sa femme avec effroi et demande

- Tu es toute en noir... Quelque chose est arrivé à maman ?  

Même si mon père était conscient de son attachement morbide à sa mère et pouvait en plaisanter, et d'une certaine façon prendre de la distance, il restait toujours "captif" de la grand-mère d'Anna.

J'aimais aussi ma mère, mais j'étais beaucoup plus libre du complexe de la maman Yiddishe.
Mon père a accepté le despotisme de ma mère beaucoup plus facilement que moi.
C'était un garçon juif typique, dont l'amour et la dépendance envers sa mère étaient bien plus forts que ne l'exigeait le complexe d'Œdipe de Sigmund Freud.

Les familles juives ayant moins d'enfants à l'époque soviétique, les mères de la nouvelle génération étaient plus fortement attachées à ces quelques enfants que les mères de l'ancienne génération ne l'étaient aux nombreux enfants.

Moins il y avait d'enfants, plus l'affection des mères à leur égard était vive.

L'affaiblissement de la tradition juive, entraînant une baisse de la natalité, l'éloignement du peuple juif ont fait de la mère une personnification de la patrie et du peuple.

J'ai vécu en URSS sans patrie, en exil, aliéné de la société de la nation dominante.
Ma mère, cependant, était d'un avis différent. Elle aimait Kiev.
Dans sa petite enfance sa famille avait connu des pogroms juifs, mais elle n'en avait aucun souvenir. Pour elle, Kiev était une ville d'enfance, de jeunesse, d'amis et de petits amis, d'études et d'amour. C'était sa ville.

Pour moi, c'était aussi la ville de mon enfance, de ma jeunesse, de mes amis, mais mes études et ma vie à Kiev étaient pleines d'aversion pour moi et pour les autres Juifs.

Contrairement à moi, ma mère se souvient encore de Kiev avant la Seconde Guerre mondiale, lorsque les Juifs étaient tolérées. J'ai vécu à Kiev, où l'antisémitisme d'État était combiné à l'antisémitisme de la population locale.
En général, ma mère et moi avions un Kiev différent.
Je me suis rebellé contre ce genre de Kiev. Ma mère a perçu mon éloignement de Kiev comme un éloignement envers elle et les valeurs qui lui étaient chères et importantes.
Pour mon père, sa mère était associée à la patrie socialiste, le pays pour lequel il a vécu, travaillé, rêvé et espéré.

Pour moi, ma mère faisait partie d'un monde étranger qui n'acceptait pas mon groupe sanguin. Elle et moi nous disputions beaucoup, et je n'arrivais pas à trouver l'harmonie dans ma relation avec ma mère juive. Une barrière d'antisémitisme s'est dressée entre nous, qui empêchait ma mère de me dicter ce qu'elle considérait comme juste, précieux et cher dans la vie de Kiev.
La voix du sang, ou plutôt l'accusation du sang juif, a résonné en moi. J'avais une vision du monde différente. Contrairement à mon père, pour qui sa mère était une mama yiddish typique, une femme aux vues similaires, une amie, une autorité, un conseiller, moi, qui aspirais à vivre dans un État juif, je n'ai pas eu une mama yiddish typique.