Prenez votre temps : ce ne sont que nos enfants qui meurent à Gaza

Paroles cyniques d’une nation qui n’en peut plus d’attendre pendant que les cercueils arrivent au compte-gouttes. Et à Washington, on prend le thé.

Arriver à Washington. S’installer. Se reposer. Manger un morceau. Souriant, prendre une photo. Remanger. Éternuer. Se lever. Feindre l’agitation, comme s’il s’agissait réellement de « réduire les écarts entre les deux camps ». Mais surtout, ne pas penser à Gaza. Ne pas penser à cette fosse obscure, pestilentielle, où une vingtaine d’Israéliens sont enterrés vivants, à bout de souffle. Ne pas penser à ces soldats de l’unité Nahal, de retour encore et encore à Khan Younès, pour mieux foncer dans le désastre suivant.

Non, surtout, prenez votre temps. Il y a du temps. Ce ne sont que nos enfants qui meurent là-bas. Un, deux, cinq, dix. Chaque jour. Tout le temps. Sans fin. Mais il ne faut pas se laisser bouleverser. Laissez Yaïr Netanyahou, ce soldat héroïque des tranchées de Miami, prendre sa photo avec le président Trump – c’est important. Laissez Sara Netanyahou poser dans sa tenue verte, photoshopée à souhait – c’est du divertissement. Et surtout, laissez Bibi savourer ses assiettes fleuries aux côtés du président américain, une lettre à la main : la recommandation pour le prix Nobel de la paix.

Je répète : le prix Nobel de la paix.

Mais quelle paix, exactement ?

La paix des nouveaux engins explosifs improvisés, ceux qui ont tué cinq soldats et en ont blessé 14 autres à Beit Hanoun ? La paix qui a coûté la vie au sergent Yaniv Michalovich, et blessé huit autres soldats à Shajaiyah il y a cinq jours ? Celle qui a tué le sergent Israel Natan Rosenfeld, 20 ans, dans le nord de la bande de Gaza la semaine dernière ?

Sérieusement, de quelle paix parle-t-on ? Il est essentiel que la Norvège le comprenne bien avant de remettre cette distinction « incomparablement méritée ».

Écoutez. Nous savons tous qu’il n’y a pas de véritable réponse. Et de toute façon, le bureau de la porte-parole est déjà en train d’éteindre un autre feu, cette fois lié à Sara, donc formuler un faux discours prendra un peu de temps. Prenez votre temps. De toute manière, « les discussions sur les détails n’ont pas encore commencé », comme le rapportait hier Washington. Un envoyé de Trump arrivera peut-être à Doha ce week-end. Ou pas. Peu importe. « Cela prend du temps », a déclaré le porte-parole du ministère des Affaires étrangères. Alors prenons notre temps.

En attendant, ce ne sont que les corps de nos soldats qu’on compte. Et seulement les otages, ces visages devenus lointains, dont le chef d’état-major disait il y a neuf jours que leur état était « très difficile ». Mais enfin… après 642 jours de captivité, qu’est-ce qu’un jour de plus ? Une semaine, un mois, deux ? On a le temps.

Arriver à Washington. Manger. Se rafraîchir. Se remaquiller. Faire mine d’œuvrer à la paix. Encore. Toujours. Les mots sont beaux. Réduire les écarts. Faire « des tentatives ». Les mots de ceux qui ont bien déjeuné, ceux qui, repus, pensent à assortir leur cravate avant de penser à cette fosse fumante de Gaza, où des hommes vivants respirent la mort, ou à cette unité qui revient encore à Khan Younès, vers la prochaine tragédie, vers la prochaine porte qu’on frappera, une porte derrière laquelle une famille ne sait pas encore qu’elle est sur le point d’être brisée pour toujours, nouvelle offrande sanglante sur l’autel sacré de la coalition.

Prenez votre temps. Réduisez les écarts comme un chef réduit une sauce, lentement, à feu doux. C’est raffiné, élégant, diplomatique. Il paraît même qu’on discute d’un plan – tenez-vous bien – de libération de la moitié des otages en deux phases sur soixante jours. Et bien sûr, aucun accord trouvé. Pas même sur ça.

Ne vous pressez pas.

Il serait inconvenant qu’un homme frappe du poing sur la table et hurle « Tout le monde maintenant ! ». Cela choquerait, bien sûr, notre société d’élégance et de retenue. Nous, les Kaplanisti, qui avons pris l’habitude de ce rythme lent, de ce supplice par inertie. Il ne faudrait pas affoler ce pays rongé par les rumeurs, cette nation qui attend chaque jour que la roulette tourne à nouveau, qu’elle tombe sur le nom d’un enfant, d’un jeune soldat, ou d’une mère d’otage dont la vie vient d’être arrachée.

Alors, prenez votre temps. Vraiment. Comme le chantait Bob Dylan dans une autre époque, une autre guerre, une autre folie :

« C’est bon, maman, je saigne. C’est tout. »

Et nous, on continue d’attendre.