Il est difficile d'y croire, mais il existe bel et bien des personnes qui ont élu domicile à l'aéroport international d'Israël, Ben-Gourion.

Rencontrer des individus comme Mike, assis dans le coin des départs avec son sweat à capuche vert et ses crocs. Et Alex, qui est venu du Portugal et n'a pas quitté le terminal depuis un an. Et Michal, qui lui a demandé de garder le shofar.

Tous les noms figurant dans l'article, ainsi que certains détails d'identification, ont été modifiés pour protéger la vie privée des personnes interrogées  éveille des questions troublantes sur ce qui les a amenés à vivre ainsi, isolés du reste du monde.

Mike, un homme au visage dépourvu d'expressions, raconte son histoire sans fard. "J'étais au combat, j'étais un combattant", explique-t-il. "Mais ensuite j'ai reçu neuf balles dans le dos." Ce n'était pas pendant la guerre actuelle, mais dans une autre bataille lors de son service dans l'armée. Les balles ont mis fin à sa carrière, le laissant sans travail et incapable de retourner dans son pays d'origine faute de passeport.

L'échange est difficile, Il s'éparpille, les phrases ne s'enchaînent pas vraiment. Néanmoins, j'arrive à comprendre qu'il est originaire des États-Unis et qu'il est arrivé en Israël il y a environ 20 ans. Maintenant, il veut retourner aux États-Unis parce qu'il n'a pas de travail,.

"J'espère qu'un de mes amis viendra aujourd'hui, quelqu'un qui me connaît de chez moi et qui m'aidera à régler ce problème", dit-il. "Il avait déjà promis de venir la semaine dernière, et il n'est pas venu. Mais aujourd'hui, il a promis de venir."

 Parfois, les gens lui donnent à manger mais il n'aime pas demander. Il n'a aucun équipement, juste les vêtements qu'il porte : des crocs, des chaussettes

Michael pense qu'il va bientôt embarquer sur un vol. "Mon père m'est apparu dans un rêve et m'a dit d'aider le pays", raconte-t-il à propos de son arrivée en Israël. "Chaque Chabbat, je montais sur une montagne pour sonner du shofar afin de provoquer la rédemption de la terre."

Le tableau se complète avec Alex, une femme d'origine russe installée à l'aéroport depuis près d'un an. Sa présence est une réponse à l'enlèvement de son fils par des orthodoxes, survenu après une opération chirurgicale en Israël. "Des orthodoxes m'ont enlevé mon fils alors que nous étions en Israël pour une opération chirurgicale", explique-t-elle, regrettant de ne pas maîtriser l'hébreu et se sentant abandonnée par les autorités.

Elle a mentionné qu'elle avait pu parler à son fils au téléphone après l'enlèvement qui lui a confirmer qu'il a bien été enlevé.

Cette tragédie a eu un impact énorme sur sa vie et a contribué à la situation difficile dans laquelle elle se trouve maintenant.

"Quelqu'un m'a dit qu'il valait mieux attendre à l'aéroport, parce que c'est un endroit permanent où mon fils peut me trouver", explique-t-elle,

La détresse de ces personnes contraste avec l'apparente tranquillité de l'aéroport.

Elise, qui travaille depuis longtemps à l'agence de sécurité nationale, met en lumière la réalité complexe de ces résidents non conventionnels. "Légalement, ils sont autorisés à être ici, et tant qu'ils ne posent pas de problèmes, personne ne les déplace", explique-t-elle.

Mais derrière cette apparente tolérance se cachent des histoires individuelles douloureuses et des défis personnels insurmontables.

Au fil des années, l'aéroport est devenu le théâtre d'autres destins tout aussi remarquables

Les histoires plus anciennes ajoutent une dimension supplémentaire à ce phénomène. Il y a ceux qui sont arrivés avec un billet de départ mais n'ont jamais quitté la zone de transit, comme Mehran Karimi Nasseri, dont l'histoire a inspiré le film "The Terminal" de Steven Spielberg.

Contraint par des circonstances politiques à rester bloqué dans l'aéroport Charles de Gaulle de Paris pendant près de 18 ans, il est devenu une figure emblématique de la condition de réfugié et des limites de la bureaucratie.

Des femmes sans abri ont également trouvé refuge ici, attirées par la relative sécurité et les ressources disponibles.

Les avions qui décollent et atterrissent deviennent les seuls témoins silencieux de ces existences marginales, suspendues entre espoir et désespoir.