Revenir chez soi après avoir fait son alyah n'est plus chez soi par Dvora Waysman

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Rentrer chez soi après avoir fait son aliyah n'est plus chez soi.

Vous ne pouvez pas vraiment retourner dans un endroit où vous avez vécu, car tant de choses auront changé depuis votre départ que ce n'est plus le même endroit.

C'est le regretté auteur Thomas Wolfe (1900 - 1938) qui a inventé l'expression «Vous ne pouvez plus rentrer chez vous». Il voulait dire que vous ne pouvez pas vraiment retourner dans un endroit où vous avez vécu, car tant de choses auront changé depuis votre départ que ce n'est plus le même endroit.

J'ai récemment testé cela, effectuant une courte visite d'une semaine dans mon lieu de naissance - Melbourne, Australie - pour rendre visite à ma sœur de 95 ans, Bobbie (Roberta), à la demande de ma famille, avant qu'il ne soit trop tard pour nous deux. 

Après notre aliyah en 1971, j'y retournais régulièrement alors que ma mère était en vie, mais mon dernier voyage remontait à 2012. Cela signifie voyager pendant près de 30 heures, ce qui à mon âge est très difficile. Ma plus jeune fille, Tamara, est venue avec moi et je n'aurais pas pu m'en passer.

Je n'ai que des souvenirs heureux de Melbourne et j'ai passé mes premières années en Israël à pleurer doucement sur mon oreiller la nuit pour tout ce que j'avais laissé derrière moi. Mon mari m'avait persuadé que nos quatre enfants devaient savoir qu'ils avaient leur propre pays, leur propre peuple.

De quoi je me souviens de l'Australie? Une terre ensoleillée de vie détendue et facile. Un peuple décontracté avec son propre jargon amusant qui vous fait sourire: «pas de soucis»; "Bonne journée mon pote".

Qu'ai-je trouvé? Tout ce qui précède, vraiment. Beaucoup plus de gratte-ciel, d'immenses centres commerciaux, d'énormes grands magasins et supermarchés. Mais cela ne définit pas une maison. Une maison est vos souvenirs et ils m'ont assailli partout.

Un neveu m'a emmené faire un tour nostalgique dans les endroits où j'ai grandi. La rue où j'ai passé mon enfance - toujours là, mais notre maison n'existe plus, remplacée par un immeuble. Mon école primaire - oh, il y a le champ à côté, où je déjeunais avec mes amis sur l'herbe, et nous faisions des marguerites avec les pissenlits et les portions dans nos cheveux jusqu'à ce que la cloche sonne nous rappelant  la classe. Le long de la plage et de l'esplanade où j'ai passé les dimanches d'été, mais la patinoire a disparu, bien que Luna Park reste. Mon lycée sur le lac. Rues de la ville où je travaillais. La synagogue où je me suis mariée ...

Au cours de cette brève semaine, j'ai passé un merveilleux moment avec ma sœur - nous avons joué au Scrabble ensemble, fait un pique-nique dans les jardins botaniques et parlé des événements familiaux d'il y a 70 ans comme si c'était hier. J'ai vu des membres de ma  famille bien-aimés et celle de  mon mari, en même temps douloureusement conscients de ceux qui n'étaient plus avec nous. Juste le temps aussi pour le café du matin avec un cher ami dont le lien n'est plus que par email, et la tristesse de lui dire au revoir.

Melbourne n'était plus vraiment «chez moi», mais elle reste néanmoins appréciée. Je savais bientôt que les gens me manqueraient et que je serais seule tout comme eux.
Curieusement, c'est aussi Thomas Wolfe qui a écrit: "La solitude est, et a toujours été, l'expérience centrale et inévitable de chaque homme." Ceux que vous avez aimés et perdus seront toujours une douleur dans votre cœur, et je les ai manqués dans tous les endroits anciens et familiers. La nuit, leurs fantômes remplissaient mes rêves.

Alors que notre avion décollait, je savais que ce serait ma dernière visite, et j'ai senti les larmes derrière mes paupières. Ce fut un vol long et difficile vers Israël, mais alors que nous quittions Istanbul pour les dernières heures du voyage vers l'aéroport Ben Gourion, je me suis souvenu d'un poème que j'avais écrit une fois sur une autre absence d'Israël, intitulé «Retour à Jérusalem». et j'ai réalisé que c'était toujours d'actualité. Je l'ai récité silencieusement alors que nous nous rapprochions d'Israël:

Ce ne fut pas pour longtemps

Je t'ai quitté,

Mais chaque séparation est une petite mort.

Maintenant je reviens

Aux bras feuillus de pin,

Un baiser de soleil Or sur pierre grise.

Le vent doux

Murmure des secrets pour moi.

Parfum de Jérusalem Est mon étreinte.

Tu m'as manqué...

M'a manqué votre douce bénédiction,

Mais maintenant je reviens -

Rentrer à la maison!

L'écrivain, qui vit à Jérusalem depuis 48 ans, est l'auteur de 14 livres. Son dernier roman est à la recherche de Sarah. dwaysman@gmail.com

Par DVORA WAYSMAN

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